-Emilio- dice una anciana recién llegada -llevaba tiempo sin verle tras el mostrador-

-Sí, en efecto- responde el dependiente sin dejar de colocar el género tras la vitrina -Solo estoy aquí cuando me falta personal- le explica a su primera compradora del día.

-¿Es por las fiestas locales?- pregunta extrañada -¿Hay más trabajo en estas fechas?-

-No, no. Es Amparo. Está enferma guardando cama. ¿Le pongo algo, Dolores?-

 La vieja se acerca y reflexiona al tiempo que observa las existencias despiezadas que intentan seducirla bajo una intensa luz fluorescente. Finalmente, encuentra lo que busca.

-Solomillo de ternera. Hoy vienen mis hijos a comer- pregona orgullosa.

 Mientras el carnicero emplea su afilado cuchillo para filetear la carne al gusto de su clienta más fiel, la campanilla de la puerta tintinea anunciando la llegada de un nuevo vecino. Se trata de Alfredo; un hombre de mediana edad, alto, escuálido y bigotudo, que suele personarse en el establecimiento sin la más mínima intención de comprar nada.

-Buenos días, señora Dolores. Buenos días, señor Emilio- pronuncia con vehemencia.

 Aquella abuela de pelo blanco y encorvada figura ignora a ese tiparraco entrometido esgrimiendo una mueca de disgusto.

-Ayer vi a tu hija, jefe- explica Alfredo -No veas lo guapa que se ha puesto-

-Aquí tiene, Dolores- susurra el vendedor sin hacerle caso -Son veintiocho €uros-

-Le doy treinta- dice ella todavía con un tono más bajo -Quédese el cambio, gracias-

 Tras recibir su nueva adquisición bovina, y haciendo uso de su bastón de madera, la yaya abandona el local sin siquiera mirar a un individuo al que no parece importarle tan explícito desdén.

-¿Te pongo algo, Alfredo?- pregunta Emilio con cierto hastío.

-No. Solo pasaba para saludar y para charlar un rato. Como no tienes clientes…-

-Es temprano, aún- afirma al tiempo que se seca las manos con un trapo.

 Un sol tempranero se cuela por los impolutos cristales que dan a la calle. Esa luz matutina ilumina un pequeño establecimiento, recién reformado, repleto de carnes rojas, de platos precocinados y de un gran surtido de embutidos.

 Alfredo se pasea por los rincones de la tienda con mirada crítica. Como si de un inspector de sanidad se tratara, pasa el dedo por los estantes para constatar que no hay ni rastro de suciedad.

-Anita se llamaba, ¿no?- pregunta frunciendo el ceño para ilustrar su esfuerzo mental.

-Se llama- puntualiza el tendero resignado -No le hemos cambiado el nombre, aún-

-No veas… … Cómo crecen, ¿eh?- pregunta Alfredo con una sospechosa risita burlona.

 Emilio inspira profundamente e intenta mantener la calma. Conocedor de cómo de tocapelotas puede llegar a ser ese imbécil, se prepara para lo peor.

-Hablas como si tuvieras hijos- le comenta con ánimos de desautorizarlo.

-Uy, no. Me temo que sería un mal padre; sobre todo, si me saliera una como la tuya-

 El carnicero repara en seguida en el carácter vicioso de esa puya tan impertinente. No está dispuesto a tolerar que aquel cretino se atreva a pronunciar ni una sola palabra más acerca de lo más sagrado y puro que hay en su vida.

EMILIO: Lávate la boca con jabón antes de hablar de mi hija.

ALFREDO: No te enfades, jefe. Solo digo que… … crecen muy rápido, y mucho.

EMILIO: !¿Quiénes?! !¿A  quién  te refieres?!

ALFREDO: Em… … Jhjah

 Emilio entra en cólera cuando comprende que Alfredo no habla en genérico de los más jóvenes, sino que alude a unos atributos muy concretos de su preciosa hija adolescente. Con los ojos enrojecidos, se hace con su cuchillo más grande y sale del mostrador con amenazante determinación.

 Alfredo, asustado, no se queda para comprobar si su contertulio ha perdido el juicio, y escapa de la tienda escopeteado; como alma que lleva el diablo; sin dejar de mirar atrás. Afortunadamente, aquel hombretón con el delantal manchado de sangre no va tras él, y no hay razón para temer una tragedia.

 Anita no es propensa a la depresión, pese a ello, lleva unos días con los ánimos por los suelos. El incidente que tuvo lugar en la feria la dejó muy tocada, pero lo peor no tiene que ver con su humillante actuación, sino con los nefastos cambios que aquello le acarreo a la relación con su amado padre.

-Tú no lo entiendes, tía- le reprocha a su amiga -Odias a tus viejos-

-No les odio- contesta Estefanía ofendida -Solo quiero que me dejen en paz-

 Las dos chicas están sentadas en lo alto de un muro antiguo que delimita el curso fluvial del río Aguado. Cruzando sus piernas tejanas sobre unas aguas cristalinas, Anita intenta ser elocuente a la hora de exponer el dramatismo de su situación:

-Papá y yo éramos inseparables. Ya se había resignado a no tener hijos cuando, por fin, mi madre se quedó embarazada. Siempre me han mimado mucho; especialmente él. Soy su ojito derecho; un milagro inesperado que agradece cada día-

-¿Eso te dice?- pregunta Estef observándola a través de sus propios rizos negros.

-Me lo decía… … cuando me quería- responde la moza terminando en susurros.

-!Vamos! No seas ridícula- le implora su amiga incapaz de tomársela en serio.

-Tu padre aún te quiere, solo necesita un poco de tiempo para asimilar lo que ocurrió-

-¿Solo un poco?- pregunta Anita mirándola de repente -Ya hace… … demasiado-

-Es que…- su pausa se eterniza mientras niega con la cabeza -Fue muy fuerte, tía-

-¿Me lo dices o me lo cuentas?- protesta retóricamente la protagonista del suceso -Precisamente por eso tendría que apoyarme y no dejarme de lado-

-Tómatelo con calma. Ya verás cómo pronto todo volverá a la normalidad-

 La tarde se ha vuelto nublada y amenaza con llover. Talmente como si el clima quisiera mimetizarse con las incipientes lágrimas de Anita, unos primeros chispeos salpican sus mofletes rosados motivándola para ponerse en pie.

ANITA: Vámonos, que te pones aún más fea cuando se te moja el pelo.

ESTEFANÍA: Cómo te pasas, perra.

ANITA: Lo digo en broma, tonta.

 Anita le da la mano a su amiga para ayudarla a levantarse. Se siente culpable, pues su mofa no ha sonado tan inocente como lo habría hecho si Estefanía fuera un poco más guapa.

ESTEFANÍA: Agradece que tu madre no se enterara de nada.

ANITA: Calla, calla. Solo me faltaría eso para enrarecer más el ambiente de mi casa.

ESTEFANÍA: Dentro de lo que cabe, tuviste potra. No había ningún conocido por ahí.

ANITA: Ni siquiera lo he encontrado en internet. La red está tan saturada de cosas espeluznantes que lo mío ha pasado inadvertido.

ESTEFANÍA: Cuando bajé y me mezclé entre el público, vi a gente grabándote, pero, claro… Supongo que nadie te etiquetó.

ANITA: Ojalá mi papi tampoco lo hubiera visto. Creo que jamás lo superará.

ESTEFANÍA: Joh, tía. Cómo te gustan los dramas.

 La lluvia se intensifica instando a las dos muchachas a acelerar su paso para llegar a casa de Estef antes de que les pille el diluvio.

 Después de unos largos minutos de suspense cinematográfico, un ajetreo repentino se propaga des de los altavoces del salón para despertar a Emilio, quien apenas acababa de cerrar los ojos. Atosigado, ese soñoliento espectador usa el mando a distancia para rebajar el bullicio de la escena lo antes posible. Sus ojos no tardan en desviarse hacia el sofá contiguo para constatar el desvanecido estado de su hija.

 La postura reposada de Anita se ha inquietado levemente, pero, tras un tenue suspiro inconsciente, la chica sigue durmiendo ajena a lo que ocurre al otro lado de aquella enorme pantalla de cincuenta pulgadas que preside la estancia.

 Una vez que la luz natural ha sucumbido a la extinción nocturna, solo las coloridas centellas de esa ficción televisada peinan la piel de la moza como si de una obra de arte moderno se tratara.

 Admirando semejante derroche de hermosura juvenil, Emilio aprieta los dientes carente de sosiego y de paz. Ni siquiera la mandíbula floja de la joven, su pelo desaliñado o unas gafas redondas que han perdido la simetría le restan lindeza a la que, hace justo una semana, todavía encarnaba a su niñita.

“¿Por qué? ¿Por qué a ella? No puede ser una cuestión genética. Lorena jamás fue tetona”

 Pese a su corta edad, la pequeña de la casa ha desarrollado unas mamas asombrosas que rayan lo inconcebible. No ha sido de un día para otro, como es lógico. El caso es que, el pasado jueves, tuvo lugar un incidente que puso patas arriba la relación paternofilial que vincula al viejo con la muchacha; un vínculo íntimo que nunca antes se había empañado con la menor traza de controversia.

 Emilio inspira profundamente al tiempo que, con la mirada perdida, revive aquella trágica noche festiva colmada de bullicio infantil, algodón de azúcar, luces de colores y músicas mezcladas.

 En plenas fiestas de la ciudad, ese fornido padre de familia se vio obligado a cumplir la pretérita promesa de llevar a los suyos a las ferias por lo menos un día; antes de que las cerraran. Su esposa no le dejó opción, pues Lorena es una mujer de armas tomar y nunca le permite faltar a su palabra.

 Estefanía, la mejor amiga de Anita, se unió a ellos completando la cuadrilla poco antes de su incursión en tierras recreativas. Las dos chicas son como uña y carne. Lejos de ser populares, se apoyan mutuamente frente a las vicisitudes sociales que conlleva la adolescencia dentro y fuera del instituto.                       

 Sin embargo, la apariencia de la una nada tiene que ver con el aspecto de la otra. Si bien ambas gozan de poca estatura, a diferencia de Anita, Estef carece del más mínimo encanto, y se empeña en esconder su acné sublevado tras unos frondosos rizos oscuros que demasiado a menudo eclipsan su mirada.

 La hija de Emilio tampoco responde a los cánones estéticos imperantes en la sociedad actual. No es delgada y a duras penas supera el metro y medio. Aun así, su largo pelo lacio y castaño, sus preciosos ojos azules, su bello rostro de niña, su espalda erguida y unos andares confiados le otorgan un talante distinto al de su desfavorecida compañera de fatigas.

 No es que ese hombre fuera ajeno al voluptuoso florecer de  su chiquilla, pero Anita suele vestir muy discreta y, acomplejada como está por el desatinado crecimiento de sus tetas, no ha dejado de afanarse en mantenerlas a buen recaudo; consiguiéndolo, al menos, hasta aquella fatídica fecha.

 Primero fue la montaña rusa; luego, la noria; más tarde, los autos de choque; después, la casa del terror… Aroma de churros y de frituras varias, sirenas de juguetes y voces microfonadas, carteles coloridos y destellos cegadores…

 Emilio, cansado, sintió que ya había cubierto el cupo, y decidió limitarse a acompañar a esas féminas enfervorizadas gravando alguna que otra secuencia con el móvil.

 Entonces fue cuando Anita quiso montar en el toro mecánico. Convenció a su compinche y, juntas, se metieron al final de la fila.

 La espera se dilató amenizada por una larga sucesión de risas, gritos y batacazos de personajes de lo más variopintos. Al fin llegó la hora esperada, y la hija de Emilio rebasó el cordón para acceder a aquel verdoso recinto ovalado.

 Estefanía acababa de caer, como un saco de patatas, sobre la lona hinchable que rodeaba a ese bovino manco. Después de preocuparse por el bienestar de tan blandengue participante, su inseparable amiga se encaramó con premura encima del astado sujetando la cuerda que salía de su lomo. 

 Anita había tenido la prudencia de prescindir de sus grandes anteojos antes de acceder a la cola de la atracción. Calzaba bambas blancas y llevaba mallas oscuras. Una camisa de un sobrio estampado floral amarraba su torso vistiéndola de tonos ocres, y un par de largas trenzas anudaban sus cabellos.

 Entre la multitud, tras una valla infranqueable y casi dos metros por debajo de la nueva jinete, Emilio inmortalizaba el momento con un clip de video empleando el teléfono de su hija. Cargado con el bolso de Lorena y el de Estefanía, su atención se debatía entre la pequeña pantalla y un gentío que no le permitía localizar a su esposa.

 El granizado de limón había hecho mella en la vejiga de aquella mujer de delgada figura, quien, erróneamente, pensó que tendría tiempo para hacer uso del lavabo antes de que le llegara el turno a su niña.

 A unos cien metros de tan apurada madre, Anita empezaba a tener dificultades para seguir domando a ese bravío cornudo; un animal robotizado que cada vez la sacudía más violentamente al son de la pegadiza canción de la tribu comanche.

 Nadie reparó en ello cuando saltó el primer botón de su camisa, y el destierro del segundo solo fue divisado por un par de feriantes que, muy de cerca, llevaban un rato enfocando su sucia lascivia hacia el busto generoso de tan risueña muchacha.

 Las coletas de Anita se agitaban al compás de los zarandeos de una cabeza inmune al mareo. Su mano derecha seguía agarrada fuertemente al corto cordón que le servía de enganche a la vez que sus piernas, arqueadas en torno a ese ejemplar desbocado, le ayudaban a conservar el equilibrio.

 No obstante, la vestimenta de la chica no estaba teniendo el mismo aguante que su temeraria dueña, pues uno de los bruscos gestos de esa vaquera de nueva cuña, con un brazo levantado, propició que saltara un tercer botón; este, de mayor relevancia.  

 Anita notó cierta descompresión pectoral, pero supuso que, con tanto ajetreo, uno de sus grandes pechos había escapado del cautiverio de un sujetador que hace tiempo que le va pequeño, dado que algo similar ya le había ocurrido con anterioridad.            

 No se equivocaba. Lo que ignoraba ella era el alcance de una indiscreción que cada vez consternaba a un público más numeroso mientras ese abrumador cóctel de luces, sonidos e inercias cortadas en seco restringían su percepción de la realidad.

 El bueno de Emilio no fue el primero en divisar los prófugos pezones de su hija, pero si fue él quien sufrió una mayor desazón a raíz de semejante desliz. Desentendiéndose, por fin, del encuadre de su grabación, aquel padre sofocado empezó a gritarle a Anita al tiempo que le dedicaba una vehemente gesticulación de alerta. Pese a ello, el sonido ensordecedor del ambiente y los constantes giros de la montura le impidieron, a la moza, darse por aludida.

 Un Emilio desquiciado intentó abrirse paso a empujones entre la muchedumbre, pero la disposición de las rampas de acceso le instaba a dar un rodeo demasiado grande dadas las circunstancias.

 Mientras tanto, Anita seguía gozando como una auténtica jabata a lomos de ese potro encabritado de semblante taurino. Incapaz de interpretar, acertadamente, el jolgorio que se acentuaba en torno a ella, seguía balanceándose frenéticamente empecinada en no salir despedida; sin percatarse del bochornoso espectáculo que estaba dando.

 Algo se rompió en lo más hondo del alma de Emilio viendo cómo las enormes tetas de su niña se asomaban a la vista de todo el mundo; convulsionándose violentamente; desbaratando la endeble costura de uno más de aquellos botones vencidos…

 El dramatismo que se filtraba a través de las amargas lágrimas de ese padre sobreprotector nada tenía que ver con el prisma del resto de los asistentes. Muchos eran muy jóvenes para captar la magnitud de tan sensual percance, otros lo vivieron como una anécdota divertida que amenazaba con volverse viral en las redes, algunos sentían vergüenza ajena…

 Sea como sea, no fueron pocas las erecciones que brotaron alrededor de esa inocente quinceañera empollona.

 Cerrando los puños con fuerza, aun desde el sofá del salón, Emilio se fustiga con los traumáticos recuerdos de una velada festiva que jamás debería haberse manchado de obscenidad; menos aún a costa de su pequeña.

 Su inherente masoquismo tergiversa los ecos de su memoria ilustrando una aglomeración nutrida exclusivamente de hombres; fulanos de avanzada edad frotándose sus partes y salivando al tiempo que se comían con los ojos a su hijita: gitanos gordos, moros despectivos, negros con vergas ecuestres…

“No soy racista, pero…”

 También recuerda haber divisado a algún viejo castizo con la mandíbula en el suelo, a un chiquillo precoz sobrecogido por tan licenciosa escena, a un guaperas tramando una estrategia de conquista que le permitiera hacerse con esa joven amazona…

 Hurgando insistentemente en la herida, Emilio se da cuenta de que la fuente de su mayor sufrimiento no emana de los demás; de lo que vieran o dejaran de ver. Tampoco es capaz de censurar al angelito que todavía duerme a su lado, ni de lamentarse por el infortunio que arrolló la botonadura de una camisa demasiado vieja y de dudosa calidad.

 El verdadero caos que no para de atormentarle atañe a los sórdidos anhelos que endurecen su propio pene, irracionalmente, cada vez que piensa en las grandes ubres de su nena; en el amplio diámetro de esos pezones rugosos; en los rebotes y la fluctuación mamaria fruto de movimientos excesivamente bruscos…

“Jamás sospeché que podía empalmarme pensando en Anita, fantaseando con ella, mirándola mientras duerme”

“Ella no usa contraseñas. Seguro que puedo encontrar el clip”

 La respiración profunda de la chica constata su letargo, y autoriza a su padre para dar continuidad a esa pequeña fechoría.

 Sabe que no enfocó las secuencias más críticas de la actuación turbadora de Anita, pero tiene la morbosa esperanza de hallar algunos fotogramas que le hagan revivir, con mayor realismo, el calvario que tanto le lastimó el pasado jueves; un suplicio de abyectos tintes eróticos de lo más prohibitivos que no dejan de susurrarle al oído, desde la parte más oscura de su pensamiento, sonando como cantos de sirena.

“Pero ¿qué estoy haciendo? ¿Por qué me castigo de este modo? ¿Tan enfermo estoy?”

 Los fuegos artificiales del último día de la feria se quedan muy cortos al lado de las mudas explosiones sin luz que desahogan, estrepitosamente, a ese hombre dándole flojera de piernas.

 Anita despierta notando el apresurado masaje que Emilio le profiere a sus dedos, abrigándolos con la mantita que la cubría cuando se ha quedado dormida. La chica siente cómo un frescor húmedo moja su mano y su brazo inexplicablemente.

-Perdona, cariño- se excusa él -Acabo de tirar la birra y…-

-Tranquilo, papá- responde ella incorporándose y aún sin entender lo que ha pasado.

-Ya está- anuncia su padre nada más dar por terminado su trabajo -Tú lávate antes de acostarte, si no puede que te notes pegajosa-

 La coartada de Emilio no tiene fisuras, pues el inconfundible aroma de la cerveza que le quedaba en su tercera lata dan fe de que la manta de su hija se halla mojada con dicho brebaje.

-Ah. Me he perdido la peli- dice Anita desperezándose -¿Llevo mucho rato dormida?-

-Pues sí, hija. Te has perdido lo mejor- responde él todavía sofocado.

-Waah. Otro día la veo-

 El viejo no pierde un instante a la hora de ausentarse del salón, y no tarda ni un minuto en activar el programa de una lavadora que eliminará las pringosas pruebas de su delito de un plumazo.

 Anita observa el sofá en el que estaba su padre cuando han empezado a seguir aquella trama de turbios asuntos policiales. Extrañada, enfoca su borrosa mirada hacia el lado opuesto para divisar esa cercana butaca reclinable. Finalmente, localiza sus gafas encima de la mesilla.

 Escarmentada por lo que le ocurrió a lomos del toro mecánico, hace poco más de una semana, Anita está decidida a renovar su vestuario, y a prescindir de todo aquello que no sea de su talla. Su cama parece un cementerio de sujetadores y de camisetas demasiado ajustadas.

ESTEFANÍA: Ojalá yo tuviera una pechonalidad tan grande como la tuya.

ANITA: Estoy segura de que acabarías harta, también.

ESTEFANÍA: Me he percatado de cómo te miran los chicos; de cómo babean los hombres. He visto la envidia carcomiendo a las chicas y a las mujeres que te rodean. Yo firmaría ya mismo, te lo aseguro.

 Emilio no tenía ni idea de que su niña estuviera planeando el pasar por quirófano para reducir se los senos. Como ya va siendo habitual en muchas de las cosas que atañen a Anita, aquello le provoca sentimientos enfrentados.